Josep Miquel Arenas «Valtonic» / vilaweb.cat
Hay una violencia que hace ruido y otra que cobra intereses. La primera es más fácil de reconocer. Una pintada en una fachada, un contenedor en llamas, un cristal roto. Es una violencia fotogénica: ninguna en un titular, en un tweet , en un informativo de treinta segundos. Tiene culpables, tiene imágenes y tiene condenas inmediatas. Nos tranquiliza porque sabemos dónde señalar. La segunda es mucho más educada. Puerta americana, firma contratos, reserva apartamentos turísticos, compra café de bajo coste sin preguntar de dónde sale, come aguacates todo el año, renueva el móvil cada dos años e invierte en fondos que nunca mirará. No quema nada, pero quema barrios enteros. No hace pintadas, pero borra pueblos. No rompe cristales: rompe vidas.
Hace unas semanas, en Mallorca, dos jóvenes fueron detenidas por pintadas contra el modelo turístico e inmobiliario. Y con estas cosas, a veces ocurre que el debate público se concentra mucho más en el spray que en lo que denunciaba el spray. El delito eclipsa la denuncia y la pared importa más que el territorio. Debo decir que esta vez no ha sido así y siento un orgullo inmenso de la sociedad mallorquina, por haber revisado su escala de valores antes de emitir un juicio.
Desgraciadamente, la otra escena se repite demasiado a menudo: cuando una protesta termina con un contenedor quemado, la conversación gira durante días en torno al contenedor. Mientras, la vivienda sigue convirtiéndose en un activo financiero, los jóvenes son expulsados de los centros de las ciudades y ciudades enteras dejan de ser lugares donde vivir para convertirse en productos para ser consumidos. La violencia que modifica una fotografía nos escandaliza más que la que altera a toda una generación.
Y vale la pena preguntarse algo. Después de ocho años de multas, de juicios, de prisión y de exilio, ¿sería todavía el independentismo catalán el movimiento del “ni un papel en el suelo” y del “encapuchados, no”? Aquella pulcritud tenía una lógica: si no dejabas ni un pedazo de papel, si señalabas quién se tapaba la cara, nadie podría confundir la reivindicación con el desorden. Pero la represión también enseña. Enseña que se pueden recoger todos los papeles de la calle y acabar igualmente delante de un tribunal, porque lo que se perseguía nunca era la suciedad. Quien ha aprendido esta lección difícilmente volverá a medir la dignidad de una protesta por la limpieza que deja ni por la imagen de buenos enanos hacia el resto de estados europeos que no quisieron reconocernos.
Quizás el problema es que hemos acabado confundiendo orden con justicia. Una pared pintada altera el orden; un alquiler imposible o una sentencia injusta alteran la vida. Pero sólo una de estas cosas suele provocar una inmediata condena moral. Dostoyevski dedicó una novela entera, Crimen y castigo , a preguntarse qué convierte realmente a una persona en culpable. Nosotros hemos hecho el camino inverso. Ya no discutimos la moral: discutimos la estética. Nos parece intolerable una pintada, pero convivimos sin demasiados problemas con una economía que depende de la explotación infantil en parte de la cadena del cacao, del café o de la ropa que vestimos. Nos indignamos con un acto de vandalismo mientras ignoramos las mafias que controlan determinados cultivos agrícolas o la destrucción ambiental provocada por un consumo que consideramos normal porque llega bien empaquetado y da likes a Instagram.
Algo parecido ocurre en los estadios. Cada fin de semana miles de personas asumen insultos racistas, homófobos o deshumanizadores como si formaran parte del folclore deportivo. «Cosas del fútbol», dicen. Es curioso: una pintada nos parece una degradación intolerable del espacio público, pero convertir a una persona en un animal durante noventa minutos aún despierta demasiado a menudo una sonrisa cómplice. Y todavía hay un piso más abajo. Celebramos mundiales y grandes competiciones levantados sobre obras donde han muerto trabajadores, en países donde los derechos fundamentales son una concesión que puede retirarse en cualquier momento. Acaban jugando los ídolos que aplaudimos cuando marcan gol y que, sin tener que decir nada, se convierten en la cara amable del régimen que les paga. La pelota entra, el estadio grita y la dictadura queda inaugurada con todas las bendiciones.
Pablo Hasel lleva más de cinco años en prisión. Unas letras contra la monarquía y contra la policía: palabras. Aquellas canciones no dejaron a nadie sin casa, no hirieron a nadie, no hicieron daño a nadie. Las canciones no han roto nada. La condena ha roto una vida. Y es ahí donde aparece la asimetría más sucia, que es la del tiempo. Nadie recuerda hoy qué contenedores se quemaron, qué paredes se pintaron ni qué cristales se rompieron durante el proceso. El fuego se apagó, la pared volvió a pintarse de blanco, se puso un cristal nuevo y la ciudad continuó como si nada. En cambio, las familias que hemos pasado por un proceso represivo lo recordamos todos los días. Y estas, precisamente estas, son las violencias que apenas nos molestan nunca.
Deja un comentario